"Sutiles problemas con la afinación"
 

 

La disonancia armónica de una lejanía

me dejaba temblar al compás de tres notas conjugadas

no podría decidir, si tuviera que elegir, la tristeza de un acorde menor

o la simple belleza de un acorde mayor, tal ves sostenido.


Usted no sabe que bien le hizo vibrar

y organizar coherentemente entre sonidos y silencios

la melodía absurda el ritmo acelerado y la armonía perfecta para la ocasión.
 

Usted supo con un estimulo expresar tales circunstancias

y tuvo cierta sutileza para llevarme por las notas indicadas..


La canción no salio, la letra no rimo

y la melodía otra vez fue lejana y disonante

con un total de fuerzas dispersas y expresando

que con suerte esta canción, nunca sera perfecta y absoluta.

Martín. I

Vidas Autenticas

¿Acaso no estamos artos de entregarnos al mundo del “se”?

Se dice que tenemos que votar a tal, o cual.

Se dice que hay que opinar. Se dice que hay que comprar.

A estas alturas escojo la angustia de no saber a quien votar en las elecciones, antes que la liviandad de no comprometerme en realidad con lo que significa el voto.

Y no es que no haya alternativas que merezcan mi voto, o el tuyo. Por lo contrario, hoy podemos decir que hay varias que perfilan a un futuro progresista y nacional. Pero habrá que pensar estratégicamente.

Sin embargo, me gusta llenarme de dudas. Pasarla no tan bien por el hecho de darme cuenta que me siento totalmente perdido en ese mar de infinitas posibilidades que es la vida. Y para sumarle, saber que en cada una de esas posibilidades esta la gran posibilidad de todas, que es al mismo tiempo la imposibilidad de todas: La experiencia de la nada.

Si estamos arrojados en esto que llaman mundo, me preparo para aterrizar de esa eyección en dos pies, cobrar fuerzas y correr de frente hacia todos mis posibles.

Aspecto sombrío de la existencia, comprender que la finitud le da densidad a nuestras vidas.

¿Pero acaso no es mejor, construirse una ideología, luchar por ella, caminar hacia los escombros y tratar de levantarlos?

Idear una democracia que no solo se exhiba a titulo de derechos, sino que se encargue de concretarlos. Porque allí esta el verdadero sabor de la utopía. En la progresiva concreción de nuestros sueños.

Ahora, ante las dos grandes y determinantes actitudes del ser. Vamos a elegir la experiencia del hombre libre, autentico. Que hace lo que hace porque es responsable de sus actos, y de sus pensamientos. Que no forma su opinión por los medios o a través de ellos.

El ser inauténtico se entrega al mundo del “se”. Ese mundo del “se dice” construido por el poderoso “señorío de los otros” dirá Heidegger.

“Se dice que hay q leer los libros de Harry Poter”, “Se dice q hay q leer tal diario”.

Lo q se diga, el hombre inauténtico lo acepta. El vive en el modo de la pasividad.

Dice lo que se dice, le lo que se lee, opina lo q se opina. Y así esta inmerso en el mundo de lo anónimo.

Muchos han hablando de la liviandad en la existencia posmoderna.

La liviandad del hombre inauténtico, que se niega a aceptar q la existencia tiene misterios, aquel que no va detrás de ningún misterio. Solo va atrás de lo q ya se ha dicho, de lo que ya se ha establecido.

El viernes fui a ver una obra de teatro espectacular. “los 7 dementes” basada en la obra de Roberto Arlt, Los 7 locos y Los lanzallamas.

Que vida la de Augusto Remo Erdosain; ah comprendido la finitud de la existencia. Ya no tiene nada que perder, no cabe en su mente contemplar más sueños, esta todo perdido. Sin embargo se entrega desnudo al mundo de las aventuras. Se amiga con los rufianes, las putas, los locos y los dementes. Es que el se ha convertido en un ser demente, y se ha dado cuenta que es un ser para la muerte, y no puede esperar por ella.

El echo de haber enfrentado esa terrible angustia de saber que el hombre “es-para-la-muerte” ha golpeado a Remo y lo ha empujado al más siniestro de los planes. Ese plan de siete locos que nunca se concretara, pero quedara en las páginas de su gran obra, publicada en la Argentina de 1929: Un grupo de seres angustiados que creen que han descubierto la gran verdad. Son dueños de ella y trataran de construir el gran mundo del “se dice”.

El mundo del “se dice” según Heidegger, el de “las habladurías”, ese mundo, esta constituido para que el hombre no tome conciencia de si mismo.

Pero en la argentina de hoy, ¿quien construye el mundo del anonimato q esta ahí y posibilita q me incluya en el, y q yo tenga una vida inauténtica?

Ese mundo esta constituido por los poderosos otros dirá el filósofo existencialista. Ahora, ¿que pasa cuando yo acepto ese mundo? Pues estoy bajo el señorío de los otros.

¿Pero quienes son esos otros, y donde esta su poderío? Cabe preguntarse.

Hoy el poder del señorío de los otros esta dado por los medios de comunicación dice Feinman. Porque a través de los medios de comunicación “los sujetos son sujetados”, tomando la famosa frase de foucault.

Esto quiere decir q los sujetos son sometidos al señorío de los otros porque los sujetos no tienen la posesión de los medios. Sino que la tienen los poderosos señores otros.

Y ese señorío de los otros elimina toda posibilidad de vida autentica. Quien se entrega al “se dice”, al universo de “lo uno”, se esta entregando al señorío de los medios de comunicación. Ellos dirán que debemos pensar, que debemos leer, opinar, y a quien tenemos que votar.

Sin embargo, ese señorío de los otros, tiene bisagras de pensamiento alternativo. Aunque pocas y débiles. Ellas están ahí, y queda en nosotros construir un mayor espacio de poder dentro de ese campo.

Hoy, estamos por decidir, a través de nuestro voto. Si queremos continuar esa construcción alternativa al señorío de los otros, o preferimos la liviandad de vivir en el mundo de lo establecido. De eso se trata la nueva ley de radiodifusión o de servicios audiovisuales: Democratizar la democracia, o sumergirnos en el mundo de lo anónimo. Dos posibilidades que están en juego estas elecciones. Opto por lo primero, mientras tanto hago el gran esfuerzo de tratar pensar por mi mismo.

La democracia sigue en construcción, el fin de las ideologías pregonada por el “globalismo” y los estudiosos del derrumbe de la modernidad era una falacia.

Los signos son positivos y el cambio esta latente. Las calles y las plazas están volviendo a ser lugares de arraigo en este gran barrio que es Latinoamérica.

Las elecciones de hoy, las que habrá mañana. Serán el instrumento de nuestra generación. Queremos ser auténticos, queremos ser los constructores de nuestra realidad.

Con los sueños por delante, y los pies sobre este mundo de posibilidades.

Martín Ibáñez

Miren todas esas almas olvidadas,

pibes descalzos y cielos sin agua.

La tierra seca, el yuyo y lo infértil no da para comer.

Mires las maquinas con dientes afilados rasgando los suelos

y las alas soltando en tropel densas gotas de veneno.

Miren al árbol más viejo caer,

(testigo de los incas, raíces y troncos de la memoria)

en manos del viejo gordo que surca las libertades

despoja familias y te vende otras realidades.

Mas en las sombras están los pueblos sumergidos,

aun conservan sus colores, su gente y su dolor.

Pero hay islotes que son cuidades

maquilladas y endulzadas con promezas de bonanzas

Cerro viejo, hay!!.. que siempre te imagino

respirando selva que fue un día repleta de árboles

y anidabas en tus cauces pastores y sembraderos.

Recuerdo algo que no viví, y mediante cantos llego hasta mí:

Como era la fuerza de la armonía

de seres hermanos que se contenían

ideales de fraternidad, pureza, Sol-Dios y cosecha

Es que los hombres somos de la tierra

pero ella no nos pertenece;

Matando el suelo, el cerro y los viejos árboles

sembramos el progreso, y va quedando solo un desierto,

y un poco mas al centro, la urbanización que impone los ritmos

nos vuelca al ocaso, del fin de la cultura

la deshumanización total,

y la muerte de los pueblos originarios.

Martín.I

Con Juanciano musicalizando una mañana

Al final del vídeo se acerca Jessica, una muchachita del vecindario, al parecer no se percato de la cámara...huaa!!!

Armando Ando.. andamos! El último verano habiamos previsto viajar por las alturas, el destino era la ciudad Inca del Perú, el Cusco. Arrancamos desde Salta con Guille, Aixa, Laila y yo, un par de dias después de la partida de Juan y Nacho. Allá por copacabana Bolivia nos encontramos con los chicos y pasamos unos dias juntos hasta que volvimos a separarnos. Laila y yo seguimos solos, nos colgamos varios dias en la Isla del Sol y despues de algunas aventurillas fronterizas llegamos a Puno. Ahi leo un mail de Nacho y me pedía que llegue rápido a Cusco porque se les estaba acabando la plata y andaban con Juan tocando por los bares para hacer monedas, y como andaban con guitarra y un cajón peruano, y esas ganas de cantar, me invitaron a que me apresure para sumarme a las tocadas. y llevara mi viola. En cusco, tocamos un par de noches por los bares, también en las tardes sobre la vereda de una galería. Fue en esos dias que nació la banda. Después regresamos y Juan se vino a vivir a cordoba, a nuestra casa. Dejó antropología en la universidad de salta y se inscribio en musica de la ciudad de las artes, para aprender flauta traversa. aquí en cba nos rencontramos con Matias (habibi) nuestro amigo, hermano y compañero de guitarreadas, también salteño como nosotros. y decidimos juntarnos mas seguido a tocar, hacer algunas canciones y flashar nomás. así nacio Animal en Piedra. "En proceso de construcción". Fragmento de un video, en un momento muere la bateria de la camara y se corta.

Poma de mi viejo, ex preso politico de Coronda

Tercer Piso

Parado frente a la ventana miro a lo lejos los colores

de fuego de la luna

esconderse tras la V de las bandadas,

saltar dentro mío,

romper seis barrotes,

y callar el ruido de la barra.

Me fui en el hechizo

sin calcular heridas

a caminar hasta el ocaso

para despegarlos de la costa

y colgarlos en mi celda.

Andaba despacio, giraba mi cabeza

como sintiendo un fantasma

pisar a mis espaldas.

Era río volviéndome a mirar

por donde se zambulle el sol

en las ocres aguas de la tarde.

De pronto los gritos, el arrebato,

los golpes, la confusión, el miedo

salpicando muerte

pintaron de negro el horizonte,

perdí de vista el vuelo de los patos

y los sangrientos colores de la tarde.

Otra vez frente mío,

seis guardianes de pesadillas,

y el ruido de la barra taladrando mi razón

en otra noche sin estrellas,

sin luna, y sin perdón .

DoS aLmAs

Bajo el instinto cotidiano de la noche, la luna reconciliadora, amarillenta y casi nada, me penetro por los poros y descuidando los relojes partió mi cama. Cual arraigo sentimental de un amor de noche estrellada, ignorando el rose de la luz que colaba por la ventana amaneceres. Y rasgaba la canción apenas desplomo la sensación de que todo fuera un sueño. Amante seudo maravilloso de carnes que se chocan, despliega sus alas un alma, que sabe, solo puede volar en compañía. Cuando no hubo más que decir, se hicieron uno, como el humo que condensaba una habitación consumiente de dos seres que tragaban todo el aire, para no morir en un beso de gracia. Era la cosmogonía y sus mentes calentadas del insomnio tal ley que gravita un alma. Decidieron dar continuad al sueño, y se ahondaron en lo sublime, Seres amantes, simbióticos cuerpos transpirados, y par de brazos largos que ya no eran cuerpos pesados, solo pieles acariciantes, y leves miradas de amor. Cayeron por el abismo onírico y termino la fantasía, para comenzar un segundo viaje admitiendo realidades cuando le ganaron la batalla la distancia.

Martín

Lluvia de primavera

Por la ventana se veía un cielo cuajado de estrellas instantes, plagados de misterios y entraban goterones consolidados y duros de la lluvia sutil que lloraba. Con pretensiosas vacuidades los recuerdos en tropel saltaron de mi frente aquella tarde de primavera Se hicieron eco los sentimientos de memorias que habitan intactas decididamente permeables, se zabulleron en menciones de su cuerpo, de su aroma Me exigieron no dejar de recordarla requerir de su sonrisa, fumar un cigarro en la ventana. Y no dejar de agradecerle al místico poder del viento que a veces llega silbando del sur y me acerca el aroma de las malvas. Martín